第79章 华夏好声音

沈若溪看着那个舞台。灯光从顶上倾泻下来，照在麦克风上，银色的，亮得刺眼。她的目光穿过那片光，落在更远的地方——落在那个不存在的人身上。

她想起林深。想起他坐在客厅角落里，抱着吉他，低着头，手指在琴弦上拨动。他从来不唱给她听，她也没要求过。她以为他只会做饭、只会洗衣服、只会说“路上小心”。她不知道他会写歌，不知道他写得那么好，不知道他写了几百首，每一首都是给她。

她把他的歌给了周慕辞。让他唱，让他站在舞台上，让那些歌被更多人听见。她告诉自己——这是为了他，为了把他的才华展现给世界，为了让他死后能被记住。署名是他的，周慕辞只是一个替身，一个会动的、会唱歌的、会对着镜头微笑的容器。

老公，你不会怪我的，这是你的梦想，对吧？她在心里问。舞台上的麦克风站着，没有人回答。

她仿佛看见他站在光里，穿着白色的衬衫，袖子卷到手肘，抱着吉他，低着头。他抬起头，看着她，笑了。那笑容很轻，很淡，像深秋最后一片叶子挂在枝头，风一吹就要掉。她的手攥紧了扶手，指节发白。

林听晚坐在椅子上，看着舞台。她的手指在膝盖上轻轻敲着，打着拍子。她的脑海里响起的不是即将登场的选手的歌，是另一首歌——那首她唱了无数遍、每一次唱都会想起一个人的歌。

《月光》。

“月光洒在窗台，像你的温柔还在，我伸出手想要拥抱，却只抱住一片空白……”

她把这首歌唱红了。所有人都在听，所有人都在传唱，所有人都说这是年度最佳。没有人知道，这首歌不是她写的。是一个男人，一个她只见过几次面的男人，一个在她生命里出现过又消失了的男人。

他坐在沈若溪家的客厅里，端着一杯茶，笑着说“听晚，你的声音很适合这首歌”。她问他，这首歌叫什么名字？他说，《月光》。她问他，是你写的吗？他笑了笑，没回答。

后来她才知道，那是他写的。他写的每一首歌，都是给那个人的。给那个永远不会回头看他的人。他把歌给了她，让她唱，让她红了，让她站在最高的领奖台上。她问过他，为什么要给我？他说，因为你的声音，能让这些歌被更多人听见。

她当时不明白。现在她明白了——他不在乎谁唱，他只在乎那些歌能不能被听见。就像他不在乎自己，只在乎那个人能不能幸福。

林听晚看着舞台，嘴角慢慢弯起来。那笑容很轻，很淡，像月光。林深，你要是也在台上，多好。我要和你一起唱歌。你写，我唱。就像以前那样。她把目光从舞台上收回来，落在选手入口处。那里空荡荡的，没有人。

江晚晴靠在椅背上，翘着腿，鞋尖不轻不重地晃着。她没看舞台，她在看选手入口。

她想起那天在馄饨店，他坐在对面，哼了几句《成都》。她当时就愣住了。不是因为那首歌多好听，是因为那个声音——那个低沉的、沙哑的、像在自言自语的声音。和记忆里的一模一样。她迷迷糊糊的，只记得那双眼睛，很亮，像星星。

她找了他很多年。她以为这辈子都找不到他了。然后他出现了，坐在馄饨店对面，哼着《成都》，用那双和记忆里一模一样的眼睛看着她。

林深，别让我失望。她在心里说。舞台上，灯光暗了又亮。选手入口的门，开了一条缝。

演播厅里，几千人屏住呼吸。电视前，几百万人盯着屏幕。

林家老宅的客厅里。林父坐在沙发上，西装换成了家居服，他的眼睛盯着电视，嘴唇抿成一条线。

林母坐在他旁边，手里攥着纸巾，没擦眼泪，眼泪也没有。她的眼睛红红的，像哭过了，又像没哭。她这两天心情都不好，吃不下饭，睡不着觉，连麻将都不打了。

林浩坐在另一边的单人沙发上，手里拿着手机，屏幕亮着，他在看微信。

他给林若薇发了无数条消息，没有一条回复。打了无数个电话，没有一次接通。她到底去了哪里？为什么跟着那个废物？为什么不肯回来？他告诉自己——她不回来，是因为被那个废物蒙蔽了。她迟早会清醒的。迟早会回到我身边的。

电视里，主持人举起话筒，声音传遍整个演播厅，也传进林家的客厅。

“接下来，有请第一位选手——”

林父的眼睛眯了起来。他盯着屏幕，盯着那个选手入口的门。那个逆子，还真敢跑去参加这节目。我倒要看看，他怎么出丑的。他的手指在扶手上敲着，一下，一下，一下，像在倒计时。

林浩抬起头，看着电视。他的眼睛里有一种光，压着的、藏着的、不敢露出来的光。那是期待。他期待那个人输，期待那个人被嘲笑，期待那个人在几千人面前丢尽脸面。他攥紧手机，指节发白。</p>